С меня при цифре «тридцать семь» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре «тридцать семь». Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или — или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Еще на один год стал ближе к вечности (скромненько так:D)
Вообще, странный возраст - этакая температура предпростудного состояния. Впрочем, с учетом того, что я не поэт (по-крайней мере стихи в последний раз писал очень давно), и впрямь есть шанс "проскочить" :) Вопрос только - куда? Потому что только стоит высунуть нос из своей уютной хоббичьей норки (в другом варианте вселенной - башни из слоновой кости) и посмотреть на то, что бОльшая часть общества согласилась считать единственно возможной реальностью, как тут же накатывает: "время идет, здоровье не железное, молодость не вечна":nini: :aaa: И ловишь себя на том, что да, начинаешь вестись на эти уговоры, стереотипы, поддаваться общей панике и суете

А потом останавливаешься и задумываешься: "А собственно, чего это я? Все ж здОрово! Мне до сих пор 17!"
Понятно, что все эти мысли и настроения сплошь банальности, но иногда их так надо проговорить самому себе, выплеснуть и захлопнуть за ними дверь.

За сим пятиминутку слабости объявляю завершенной!

Мне 17, на улице идет снег, и солнце пробивается сквозь облака! В общем, все здОрово!:flower:
Всех люблю! С днем рождения меня :tost:

@темы: бред, поток безсознания